[Hordes] Les RP trouvé dans le désert de Lezcargot

Conte de Noël

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Joyeux Noël...

Il est des légendes qui restent gravées dans l'inconscient collectif, des légendes qui réapparaissent d'elles-mêmes sans crier gare. Et chaque légende sait s'adapter à l'air de son temps, transportant en elle même les germes de sa floraison, répondant aux désirs de ceux qui l'invoquent.

L'univers des Hordes ne fait pas défaut à cet axiome. Et c'est de façon très naturelle que fleurit l'âme d'une vieille histoire, d'un vieux rite, d'une vieille comptine d'un autre temps ; d'une époque dont on peine à retrouver des restes...

Si vous tombez sur mon histoire, alors c'est que tout n'est pas perdu. C'est que mes efforts n'auront pas été vains. J'ai tant à vous révéler sur l'univers des Hordes. Mais d'abord je vais me présenter...



Je m'appelle Théophile HeyteBôts, je fais apparemment partie de la première vague d'arrivants dans le monde des Hordes. Je suis tombé dans ce monde sans savoir comment ou pourquoi. Tout ce que je sais c'est que nous sommes actuellement une quarantaine à être regroupés dans des reliquats de vieilles tôles qui nos servent d'abris. Nous nous nommons pompeusement des « citoyens ». En effet, il n'y a pas de chef dans notre communauté. Nous avons tous notre mot à dire. D'ailleurs, personne ne s'empêche de s'exprimer. Il n'est pas rare que certains mots passent mal et que des disputes se créent entre nous.

Mis à part ça, notre « ville » - un bien grand terme quand on parle en fait d'un bidonville malsain où chacun se vide où bon lui semble - est perdue au milieu d'un grand désert. C'est « l'Outre-Monde ». Et cet Outre-Monde est un endroit qui réserve bien des surprises. Plein de débris, de vieux bâtiments enfouis, c'est une mine d'or, pour peu que l'on sache l'explorer... Ou que l'on veuille le faire... Car ce désert est peuplé de créatures malsaines au regard aussi insondable qu'un abîme sans fond. Et ces créatures semblent être animées par un insatiable appétit pour la chair humaine. A tel point que tous les soirs, nous sommes obligés de nous terrer au milieu de nos montagnes de détritus pour échapper à leur infernale battue.

Au cours de ces effroyables évènements, certains disparaissent, d'autres deviennent fous de terreur...

Mais là n'est pas le sujet de mes propos. Non. Si je vous écris, qui que vous soyez à avoir découvert mon message; si je vous écris c'est pour vous mettre en garde contre l'inconscient collectif qui anime les légendes et les adapte à son environnement. Car, sachez que déjà certains héros d'anciennes histoires semblent refaire surface. En tout cas beaucoup sont prêts à croire en leur réapparition.

Ainsi, au travers d'événements singuliers, d'objets trouvés on n'hésite pas à invoquer d'anciens contes, vestiges d'une humanité depuis longtemps disparue.

Et c'est pourquoi après avoir retrouvé un vieux livre lors de mes fouilles, le mal a commencé. J'ai eu le malheur d'en parler, de partager cette légende avec mes concitoyens... Depuis c'est le chaos.

Aussi, avant de me taire, car je sens que quelqu'un approche, laissez-moi vous le dire : le père noël n'existe pas.

N'acceptez jamais les cadeaux qu'on pourrait vous faire si jamais cette vieille coutume resurgissait.

Rappelez-vous : dans le monde des Hordes il vaut certainement mieux offrir que recevoir.

Théophile HeyteBôts

Froid... si froid...

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Je suis seul, maintenant. Enfin, si on oublie les grattements réguliers sur la porte en bois. Ils sont là, dehors, devenant plus insistants heure après heure. Mes compagnons d'infortune en font peut-être partie, qui sait ? Blessé aux jambes, incapable de bouger, je leur ai dit de partir. L'un d'eux ... Jon je crois, je ne sais pas, je ne sais plus ; m'a laissé un pistolet. « Deux balles dedans. Une pour eux, une pour toi. »

Il a toujours été franc, Jon.

Le froid devient horrible alors que la nuit tombe. Les grattements deviennent des coups répétés, et la porte va bientôt céder, mais qu'importe. Je compresse comme je peux la blessure de ma jambe, mais le sang ne semble pas vouloir s'arrêter de couler. Tant pis.

Lecteur hypothétique, toi qui es perdu ici-bas, je laisserais cette dernière balle pour toi. Ils ne nous auront pas vivants.

Contine des jours sans lendemain


Notre histoire commença dans cette ville dévastée,
Quelques Hommes perdus, échappés à la mort,
Et retrouvés ici, tentant de subsister,
Un peu moins bien que mal, face à ce triste sort.


[Refrain :]
Y aura-t-il un demain ?
Serai-je encore en vie,
Seras-tu près de moi ?
Verrons-nous le matin ?
Nouveau jour de sursis,
Reculant le trépas.


Pas de place pour les faibles dans ce monde tourmenté,
Il faut travailler dur, sans desserrer les dents,
Continuer sans relâche, défendre la cité,
Avec des pierres, du bois, de la sueur et du sang.


[Refrain]


Car tous les soirs la Horde vient frapper à nos portes,
Sans répit, inlassable, toujours plus affamée,
Toujours plus nombreuse, cette maudite cohorte,
N'attend qu'une seule chose, pouvoir nous dévorer.


[Refrain]


Mais la nature humaine, face à l'adversité,
Doit alors se souder, sinon elle dépérit.
Coude à coude, côte à côte, sans se désespérer,
Les Hommes continuent leur combat sans merci.


[Refrain]


Et plus la fin s'approche, plus nous devenons fous,
Car c'est dans cet enfer que nous nous sommes aimés.
Ô Mort qui nous rapproches, tu te ris bien de nous,
Tu nous as réunis pour mieux nous séparer !


[Refrain]


Y aura-t-il un demain ?
Je crois que c'est fini,
La vie s'enfuit de moi.
Pour ce dernier refrain,
Pour cette dernière nuit,
Une pensée pour toi.

Le chef a voulu, alors nous avons exécuté.. Le jeune homme n'avait pas l'air méchant, mais désemparé, déçu et perdu à la fois.. Il ne comprenait pas notre geste et nous non plus en réalité.. la réalité.. "Un seul écart, et elle s'occuperait de nous", comme le chef aimait si bien à le dire.

Malgré nos jérémiades, le chef est resté inflexible, suivi par quelques citoyens du village, ceux-la même qui avaient réalisé cette construction barbare à mes yeux, uniquement pour l'occasion.

La trappe s'est ouverte, la corde s'est tendue. Le jeune homme a succombé. Plus rien ne sera pareil maintenant, car la mort n'est plus donné uniquement par les zombies..

Méfiez-vous de vos voisins...

Refuge des illusions perdues, le 19 février
Cela fait des joursemaines que nous n'avons plus de nourriture. La faim nous tenaille mais nous ne pouvons pas sortire. Au delà de nos maigres barricades, les créatures sont maintenant beaucoup trop nombreuses. Je n'en peux plus. Je n'ai plus la force.

Ce matin, nous avons tiré au sort. C'est tombé sur moi mais je m'en fiche. Les autres m'ont presque envié. Je sens à l'odeur du charbon de bois qu'ils ont allumé le crématocue. Ils m'ont dit que je ne sentirai presque rien, qu'ils m'ont réservé toute une bouteille de vodka. Mais je sais qu'ils mentent.

J'avais volé la dernière..

Stravingo

Ce matin, il sort de ces quatre planches qui lui servent de taudis.
Toute la ville est silencieuse.
Il se dirige vers la tente voisine. Il soulève le pendant de tissu, et empoigne le bras de son ancienne compagne. Il commence à traîner son corps vers les portes.
Un objet tombe du corps inanimé. Une feuille de papier en mauvais état, qu'elle avait sûrement trouvée lors de pillages des maisons d'autres victimes, accompagnée d'une mine de crayon pas plus longue qu'un ongle.
Il s'assied, et lit.

« Je sais que mon heure est arrivée, c'est pourquoi je me suis décidée à utiliser cette précieuse mine de crayon.
Mais je n'ai pas peur.
Je les entends. J'entends la nuit. Le vent vient de s'engouffrer dans notre cité. Alors comme ça, les portes ont cédé. Alors comme ça, c'est l'effet que ça fait, lorsque les portes cèdent. Alors comme ça, ils sont entrés.
L'air est frais, son odeur est très agréable, ce soir. Je le sens me caresser la nuque, un frisson parcours mon dos. La nuit éclaire un peu ma tente, laisse entrevoir ma couverture et mes pieds gelés.
J'aimerais bien m'endormir, et rêver.
Mais j'ai peur.

Je les entends. Je les entends dans la nuit. L'un d'entre eux vient de s'engouffrer dans la tente de mon voisin. Alors comme ça, il va partir. Alors comme ça, c'est l'effet que ça fait, lorsqu'un des leurs nous dévore. Alors comme ça, il est mort.
Je l'entends. C'est mon tour. »
Il se relève, empoigne à nouveau les bras de ce corps sans vie, et continue ce qu'il avait commencé.
Il est seul, il est le dernier.
Demain, il ne sera certainement plus là.
Il sait que dans d'autres cités, l'on parlera de lui comme d'un héros. Il va vivre ce que les anciens appellent aujourd'hui la « Mort Ultime ».